No hay mejor regalo de cumpleaños que unos calcetines negros

Había salido a comprar cigarrillos y decidió volver por el camino más largo. Mientras agarraba el paquete con la mano izquierda, la derecha arrancó el molesto papelito metálico y exactamente veinte caritas blancas desojadas, desbocadas y desnarigadas asomaron tras él. Caritas filtradas con coco. La mano libre dió unos cuantos golpes secos desde abajo y fueron apareciendo unos pequeños palitos marrón-claro del cartonil recipiente. Uno se distinguió de entre los demás alcanzando una altura considerable y lo arrancó de su estado de ansiedad encerrada en paquete de cartón para encenderlo en su boca. Su mente regresó a la época en que un palito podía decidir en pocos segundos el destino de un niño: ¡tú la ligas!. Hacía un poco de frío, suave viento que reseca la cara, el sol descongelándose. La misma calle hacía años. El humo le supo a tierra manoseada por manos infantiles.

De pronto se sorprendió hablando solo: mirada alrededor: alguien podía oírle. Tantos errores y pasos en falso que su mente no le dejaba un momento de respiro y a veces rugía como un tigre, otras cantaba como un pájaro o balaba como una oveja o rebuznaba como un burro, en medio de la calle. !Mierda, qué coño estoy haciendo? Siempre un vistazo alrededor después. Muchos, muchos fallos. Muchos fallos que no le dejaban en paz. Como demonios le arrancaban del sueño y rugían por las noches oscuras y en los días calurosos desaparecían, retomaban fuerzas y reaparecían con las dudas en un contrataque épico. Las mañanas siempre los mejores momentos, cuánto se puede echar de menos la música de la danza de la ducha caliente de la mañana a lo largo de un día.

Hoy ha decidido pasar por el pasillo misterioso que lleva al patio que se ve desde su ventana, o eso cree. Ha decidido pasar la barrera del misterio y avanzar empujado por la curiosidad con pasitos de niño con botas de lluvia. Siente cómo va menguando según avanza, pintadas las paredes de nubes y charcos y de aguacerillos pasajeros, el cielo está más claro después de la lluvia y los reflejos son espectaculares. Eso ya lo sabía él hacía años porque alguien se lo había contado. Ahora está dentro del patio y parece que no va a poder avanzar más, la callecita estrecha de la izquierda cortada y rota la posibilidad esperada de alcanzar a ver su ventana desde allí, sin esperanzas, mira a ver porqué no por la callecita estrecha de la derecha que lo más seguro es que también esté cortada y pierda su última posibilidad de ver su ventana desde allí. Las botas le aprietan y siente cómo a cada paso va creciendo. A punto de alcanzar la altura inicial (1,68cm aprox) gira la esquina... Un parque interior, con árboles entrelazados, con verde cesped reluciente y mojado, con un estanque vacío de agua pero repleto de vida, con una estatua, dos o tres o más, pero con una en el centro del estanque y con otra apoyada sobre un banco, unas personas dentro de la "Maison des Arts" (pues así se llama este extraño espacio), muchas ventanas, muchos edificios alrededor, sólo una entrada, sólo una salida, y un niño pequeño con botitas de lluvia está parado justo a la entrada de la callecita de la derecha que da al patio desde el que cree que al fín podrá ver la ventana de su habitación.

Falsa esperanza que sin embargo le dejará el mejor sabor de boca. Ya queda poco por hacer y volverá a casa tranquilo con las zapatillas mojadas y el bajo del pantalón se lo acabará subiendo un poco más porque de nuevo lo va arrastrando. Pero es mejor así que no ir enseñando los calcetines blancos, o si no que se lo pregunten al Baptiste que cumplía en Enero.

Posteridad Devengada: al creador de esta maravillosa frase "No hay teoría de la evolución, sólo una lista de criaturas que Chuck Norris permite vivir".

ME PARTO LA POLLA!!