El extraño caso del señor de Water Closed

El otro día me desperté en medio de la noche con unas ganas de cagar extremas. Tan extremas que me hicieron bajar corriendo los dos pisos que hay de mi cuarto al baño. Y como ocurrió durante toda la semana pasada, por extraño que parezca a mi inquilina favorita, se me fueron pasando por el camino y me senté esperando que volvieran, cosa que no llegaría a suceder.

Enseguida sentí la diferencia de temperatura entre mi cuarto (con calefacción) y el baño (sin calefacción y con salida de aire). Pero me abstuve de volver a la cama a la espera de nuevas noticias.

El edificio tiene los baños y la ducha en el piso de abajo que tenemos que compartir todos. Hay una excepción, bueno dos: hay una ducha en el piso de arriba que sólo comparten dos habitaciones. Como contrapartida tienen también que compartir la cocina, y además son los que más lejos están del baño. Se ve que anteriormente estaban divididos de otra manera, pues en la puerta de la habitación que da a la ducha aparece el típico simbolito del hombre y en la puerta que da a la habitación de los baños está el simbolito de la tía. Todo esto para decir que los dos baños que hay en todo el edificio están contiguos, y al entrar noté que la puerta del otro estaba cerrada.

Por regla general nadie suele cerrar la puerta del baño si no está dentro (a menos de que la ventilación sea nefasta, que no es el caso) para que se sepa que está vacío y que se puede entrar. Sin embargo era bastante raro que hubiera alguien pues podían ser las 3 de la mañana. "Últimamente hay algún gilipollas que cierra la puerta". Empecé a pensar si realmente era eso o si no. Algunos vecinos son un poco raros, no te dicen nada cuando te los cruzas y a veces incluso te miran mal; para mí que es algo intrínseco a la vida en común en las residencias/albergues, es decir, igual son hasta mejores personas que yo pero siempre que me los cruzo parece que están tramando algo. En fín Serafín, especímenes de esos hay en todos lados (aunque en los albergues londinenses abundan sobremanera;-) La cuestión era quién estaba al otro lado de la puerta en ese momento...

Definitivamente llegué a la conclusión de que allí no había nadie. Por hacer tiempo empecé a pensar en qué podría haber habido: me imaginaba un muerto, una mancha de un crimen, un tío sentado esperando a que me levantara para asestarme el golpe de gracia y quitarme todas las cosas, una pareja follando... todas esas cosas que uno piensa cuando sale de la cama de madrugada. Una curiosidad tonta: yo siempre en mi casa, hasta que cumplí no sé qué años, corría las cortinas de la ducha para ver si había alguien esperándome detrás, incluso miraba en el techo. Tratando de averiguar la genealogía de tan estúpido comportamiento me acordé de que una vez me escondí en la bañera jugando y nadie fue capaz de encontrarme hasta que salí de ahí temblando de miedo; podía ser que no llegaran a encontrarme jamás.

Me dí cuenta de que todo lo que estaba pensando, todas las escenas que se agolpaban en mi cabeza, eran puras chorradas mentales y comencé a jugar con ello. Me imaginé un espíritu jovial, que era mi imaginación, paseándose por el cuarto de al lado. Como todo espíritu no tenía forma concreta y se podía convertir en cualquier cosa. Se convirtió en aire. Y se movía por ahí tan feliz... En un momento dado, le dió por hacerme una visita. Me lo imaginé entrando por la rejilla que hay adosada a la puerta. Y miré.

Esto fue demasiado, paré de pensar. Aunque evidentemente no era real, el sólo hecho de que pudiera llegar a serlo sólo a través de mi cerebro me acojonó; mucho. "Esto es lo que debe de sentir un loco".

Mientras iniciaba el largo proceso de acercamiento a mi querido cuartucho eché una última mirada cobarde a los dos baños que estaban exactamente igual a como me los había encontrado unos quince minutos antes.