Ya no me da tiempo a escribir mientras se hacen las patatas.

Desde que llegó Andrea la casa se ha revolucionado. Ella empezó a hacer la cama, a limpiar los platos después de comer, a quitar las cosas de la mesa que estorbaban, y yo para compensarla le hice hueco en el armario y cambié las sábanas antes de que viniera. Había que estar preparado.

Al principio fue extraño. De pronto todo se había puesto en marcha: los fuegos funcionaban, la cama estaba bien colocadita cada día, los platos fregados antes de que llegara el momento de usarlos; la estantería y el armario, aunque con un ligero desorden, parecían más espaciosos. A partir de entonces hay dos sillas aquí dentro, no vaya a ser que la casa se crea que me he quedado solo y se vuelva una vaga como antes.

Lo más sorprendente fue que la comida comenzó no sólo a ser más completa (las 20 salchichas a 2€ hace casi tres semanas que no las compro, y siempre hay verduritas en la nevera, crepes, medias noches y batiditos) sino que llegó a ser hasta rápida. En efecto, el problema no era de los fuegos, sino de mi ineptitud para el análisis cocinal: estaba usándolos al revés. Resulta que pude hacer una Tortilla de patatas con mayúsculas en mi propia casa, pues llegan los hornillos eléctricos a tales temperaturas que se ponen rojos, y el tiempo de pelar las patatas es mucho mayor que el tiempo que tarda el aceite en calentarse y hay que tener cuidado, ya veréis porqué.

En fin, en estos días hicimos un poco de turismo. Visitamos Brujas, Amberes, Lovaina, incluso fuimos a Amsterdam en coche, viaje que aproveché para recoger algunos frutos de ese rico país que es Holanda e introducirlos en mi hogar temporal para consumo interno. El viaje a Amsterdam fue caótico: primero el coche nos lo dieron sin gasofa -a rellenar-, no encontramos sitio para aparcar -a las afueras y a coger el metro-, no encontramos una motivación común -a disgregarnos: los polacos por un lado y Andrea y yo por otro-, nos cayó una nevada brutal de vuelta -a 50 todo el camino, 4 horas para 200 km- y finalmente no encontramos una gasolinera barata abierta y nos fuimos a casa quemadísimos. Mereció la pena. En Brujas también nos cayó una nevada del copón, pero esta vez nos quedamos a ver la ciudad; la Venecia del Norte nevada es acojonante.

Pero la Amsterdam stuff ya se ha acabado, como todo. Como el curro, que cada vez tengo menos, con lo que el aburrimiento ya empieza a ser exasperante. He batido todos mis records en el Pinball de Windows. Andrea se ha ido a Madrid y Bea a Dublín; me quedan aún Pietro y sus colegas, los polacos y los belgas. Me he leído dos libros en una semana y empiezo unas "Obras Completas" de Oscar Wilde que precisamente tienen el peligro contrario, que me aburra de leerlas. Y he peinado Bruselas cámara al hombro, o más bien mochila al hombro. Lo malo es que al funcionar la cocina ya ni siquiera puedo esperar que el tiempo corra mientras la comida se hace.

El mundo en verde también era una solución esporádica. Sobre todo para dormir. Flotar y mirar y oír y sobre todo tocar y sentir como nunca antes o como si siempre..., realmente hay momentos espectaculares. Sobre todo de a dos. El tiempo se ha reducido para algunas cosas, pero sigue siendo el mismo, así que hay otras que se expanden hasta extremos inaguantables, como el Pinball (no me extrañaría que un día dejaran de funcionar la "z" y la "m").

A todo esto estoy mirándome la mano derecha cuando escribo. En total tengo una dos tres ampollas y una más pero abierta, y unas marcas rojas en la piel alrededor. Problemitas de la velocidad: me dejé un cazo con aceite en el hornillo. Estaba tapado porque era aceite del día anterior y no me dí cuenta de destaparlo. Tenía el estómago rugiendo porque había estado hablando con Andrea y no queríamos cortar, hasta que el hambre pudo conmigo y se lo pedí por favor. Mi estómago patas arriba tras la fiesta del Viernes en casa de Kasha, a base de Vodka toda la noche gracias a la cortesía de uno de los polacos que insistió en que bebiera y no me gusta pero empiezas y sigues y sólo uno más y qué estás haciendo hasta que ya no haces preguntas y que le den por culo y te lo pasas de puta madre bailando y tal. Los polacos son la polla, pero todas las fiestas se hacen dentro de una casa y si salen sólo lo hacen con plena concienciación previa. Nunca el devenir de la noche les pide ir a un bar a terminar la fiesta. A los belgas tampoco, pero es normal porque aunque la ciudad es pequeña es que no hay buhos ni nada, con lo que la única posibilidad es irse en coche y nadie quiere ser el pringao de turno. Aparte de que si ese se pira antes a casa, a tomar por culo el resto. Entonces en un momento dado mientras terminé de cortar las patatas para freírlas, destapo el cazo y lo veo todo lleno de humo. Se enciende y echa fuego como un dragón, todo el cazo lleno de fuego. Me entró el pánico, pero al final conseguí apagarlo aunque produjo ciertos desperfectos en la pared de la humareda.

Y aquí estoy, todo el puto día esperando al pintor que venga a arreglar el estropicio del fuego, sólo porque ya no me da tiempo a escribir mientras se hacen las patatas. En fin, caprichos del señor reloj.